Luna de mis amores

Espejo de las infinitas veces
mencionada noche plutónica,
centellos y relámpagos nocturnos;
tardíos en nuestra presencia de
vela y desvelos paulatinos. Esporádicos.

Confidente de millares de sentimientos,
testigo de litros de lágrimas,
enigma de grandes pensadores,
inspiración de los creadores,
antónima del día soleado.

Guardadora y observadora
de los únicos y verdaderos amores,
que se confiesan en las veladas
ante tu presencia;
en las plazas desoladas
iluminadas con tu soledad,
con tu ingrata presencia
de envidias estelares.

Con tu noche profunda de pasiones
en las caricias de los novios;
que se entregan sus amores
tras un par de pasos,
un coqueteo sincero y
una sonrisa que culmina con un beso.

Ese beso con el que el sol
anhela tocarte,
ese toque de labios que le niegas al gran astro
y tú con tu simple y profunda esencia de asteroide,
miras.
profundizas
suspiras.
alumbras.
Y haces suspirar a esos 2 enamorados
que después de despegar sus labios:
recuerdan.
sienten.
suspiran.
Y, se vuelven a amar.

Tu pérdida

Mientras dormía soñaba que aún estabas ahí,
aunque el máximo miedo se apoderó de mí;
tu pérdida también estaba apareciendo en mis sueños.

Desperté y como loco desesperado intenté marcarte,
más sin embargo no me animé, ya que en primer punto
pensé en que: tal véz no te encontraría, o quizá
te despertaría o simplemente no me contestarías.

Ya más tarde continué pensando en tí,
en tus ojos color raro, en tu cabello largo y ondulado
en tu voz y la luz de tu sonrisa, así que decidí partir
con la única esperanza de encontrarte donde algún día estuviste conmigo.

Primero fui a una nevería, allí donde te besaba y te olfateaba,
me encontré muchas parejas; pero ninguna eramos tu y yo.
Más tarde fui al Madoca y entre ancianos que leen el periodico
y otros tantos que juegan al dominó, busqué rasgoz de tus vestigios
en aquella mesa donde resolvimos un problema pasajero de un
domingo perdido en nuestros recuerdos.

Al no encontrarte ahí fuí a donde me pediste nuestro primer beso
a aquel restaurante llamado la Antigüa, donde quizá se haya
quedado un poco de nuestro amor adolescente, aquel
sentimiento que nos hacía jugar y nos hacía mutuamente feliz.
Cuando me paré al pie de las escaleras donde pasó lo
inimaginable, sólo los escalones y nada más.
Ni tú, ni yo, ni nada se encontraba, quizá sólo
todo en mi recuerdo quedaba.

La observación y el artista 2; Se pierde el arte, se convierte en publicidad

(La primera parte de este texto pueden seguirla en el blog www.retoricamoderna.blogspot.com)

Cuando la observación llega e invade cada uno de los pensamientos, todo lo que se mira se llena de una opinión del individuo que está observando, aquí la cuestión sería en qué momento la observación es capaz de convertirse en arte o en qué punto la persona que observa, lo que observa se convierte en arte. A lo largo de la historia el arte se ha dividido en distintos periodos y en cada uno de ellos la visión general de los creadores está enfocada a algo en particular, por ejemplo los primeros vestigios de éste tipo de expresión radican en las pinturas rupestres, en donde lo que se puede apreciar en ellas son las formas de subexistir de los antiguos pobladores, si damos un giro radical y nos vamos directo al oscurantismo en donde la religión mandaba y ordenaba todo en base a su gusto y los patrones de los dogmas bíblicos; el arte es totalmente una visión de cada uno de los pasajes de la biblia donde se representan vivencias de personas como Santo Tomás de Aquino, la misma Virgen María y el niño Jesús en fin. Retornando a épocas ya más contemporáneas las visiones iban buscando ciertas vanguardias y a través de ellas el arte fue evolucionando y la visión se empezó a convertir en todo aquello radical y todo lo nuevo como en revolución de pensamientos, en actualidad de representaciones y aparecieron obras de tintes políticos y sociales populares más arraigadas a una posible vida cotidiana, el arte era nuestra esencia, era nuestra vida, la observación sólo era la representación física de toda y cada una de las cosas que hacían que se creara nuestra cultura, más sin embargo la observación también tomó las cuerdas de los estudios y en base a los estudios la observación fue implantada en el capitalismo que se comió al mundo y en el cual la observación sirvió para medir las aptitudes en similitud de personas con personas y así crear estereotipos que a la postre podrían generar ventas y con eso ganancias que darían como resultado el mercantilismo y entonces el arte que sirvió de expresión tomó un nuevo rumbo y ahora lo estético o grotesco que despertaba una serie de sensaciones no solo eran las obras sino también los anuncios y comerciales ya que había llegado la publicidad.

¿Dónde está Machete?

Muchos son quizá los temas que cotidianamente están en las agencias de noticias y en las páginas de los diarios. Ordinaria y obviamente hay temas que pareciera se convierten en moda como los debates, las exposiciones de ideas de los políticos y sus ya famosos estira y afloja de esas dependencias públicas y gabinetes gubernamentales, en fin. También están los temas que tal vez siempre estarán a la mano de la mesa de redacción y que en un momento podrán servir para rellenar el espacio que faltaba de información; más sin embargo nunca , y por más que se hable de ellos, estos no pasarán de moda ya que son problemáticas tan clásicas que siempre será bueno detenerse un poco, mirar lo que pasa y cuestionarse el por qué sucede eso y también el por qué mientras los gobiernos federales y estatales rinden cuentas a través de los spots oficialistas y los informes de gobierno sobre todo lo “bueno” que hacen, estas nunca mueren y al parecer permanecerán vigentes en la agenda periodística y en la mente socio crítica del periodista.
Un problema mayor a que estos temas se mantengan no es que sigan y estén ahí por los siglos de los siglos sino la verdadera cúspide que puede alcanzar un problema; ya que uno acarrea a otro y al final de cuentas todos están tan ligados entre sí, que la base general de los sucesos es tan fuerte que por más que se desestabilice no se rompe y sólo sigue creciendo y haciéndose más poderosa, llevándose entre las patas a todos los ciudadanos y todos aquellos mexicanos que sólo escuchan pasar palabras y palabras de discursos oficiales que lo único que hacen es confundir y atemorizar por los hechos que agobian y distorsionan la estabilidad colectiva.
En los últimos años de lo que más se ha hablado es de las drogas, del narco, y los 200 años de la independencia del país y los 100 años de la revolución por la democracia del mismo, pero uno de los que más se ha mantenido y ha estado en boca de decenas de dirigentes de partidos políticos y gabinetes de municipios y estados de todo México y aun no se ha podido encontrar una solución a este que es la migración de compatriotas que cruzan la frontera norte del país buscando el mil veces renombrado sueño americano. Ahora resulta que como en fantasías o comedias del pensamiento colectivo ya hay gobernadoras como la famosa de Arizona que con su ley SB-1070 denota su repudio hacia los latinos y todos los indocumentados que pisan las tierras de las barras y las estrellas. También en el congreso de los Estados Unidos se ha argumentado que México vive una insurgencia del narcotráfico y esto para ellos es terrorismo surgido desde su frontera sur que colinda con nuestro México. Pero el punto es que como se ve, en esta exposición de problemas ya se juntaron 2 temas ya que se argumenta a la migración sólo sirve para abrir las puertas al narcotráfico y que ese terrorismo de la insurgencia narco mexicana llegue a las ciudades norteamericanas.
La verdad y única realidad es que en tierras yanquis se sigue explotando y maltratando a los mojados latinos que llegan en busca de obtener una nueva oportunidad de vida en un tema más que genera racismo, también que existen dirigentes americanos que pareciera cargan el yunque de su partido republicano y discriminan a una infinidad de indocumentados que a final de cuentas sus manos mestizas son base de la economía de todo aquel país. Así como ya existen narcos mexicanos con el poder de pagar toda la campaña presidencial para un Alcalde o Gobernador y hasta quizá un presidente; tomando esto, que es nuestra única y verdadera realidad y comparándola con la visión del filme de Robert Rodríguez lo único positivo que nos podría pasar es que llegue Machete para que salve a los inmigrantes y acabe con la discriminación de los gobernadores y el narco. Sólo queda una pregunta. Entre Zetas, los del cartel del milenio, la familia, los del golfo, los de Sinaloa etc., etc., Etc. Cuando llegue Machete ¿Aún será tiempo de salvarnos?... ¿Dónde estás Machete?

Me dueles

En esta ocasión dejo un poema de Jaime Sabines, un poeta que le escribió una y mil veces al amor.

Me dueles.
Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza, córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma búscame,
escúchame.
En algún sitio mi voz, sobreviviente, llama,
pide tu asombro,
tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad tu rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.


Jaime Sabines.

La última esperanza.

Escuchaba una declaración del escritor mexicano Carlos Fuentes, donde exigía que los jóvenes debieran ser los que empujaran al país rumbo al progreso. Pero ¿desde cuándo se espera eso? La generación actual tiene tanto pros como contras y que la cantidad de contras, contrarrestan la balanza a su favor desestabilizando la esperanza de la generación venidera para sacar adelante al país y para olvidarnos de las siempre famosas vías de desarrollo.

Uno de los pros es que la generación actual es muy numerosa, aparte comparándola a nivel de estudios con la de hace cien años, México está en completa evolución y desarrollo gracias a las universidades y a los jóvenes que estudian. Aquí empezarían a surgir los grandes problemas y es que entre los que estudian se están perdiendo los ideales por los que el joven debería seguir siendo un irreverente y revolucionario con hambre de cambiarlo todo. Tal vez el único pro a su favor, con esto, es que es numerosa pero sus contras se los llevan de filo y aquí surgen más:

- Se le catalogó a un grupo de jóvenes como la generación “Niní”, que son un gran porcentaje de personas que ni estudian, ni trabajan y se convierten en un gran anzuelo para la narcoviolencia que azota al país.
- Existen nuevas tecnologías que sodomizan a las masas, como la televisión, el internet, los videojuegos y en ellos, las redes sociales, contenidos basura con modismos y extranjerismos diversos que destruyen la identidad de la nación, las redes sociales que mantienen a la persona que interactúa en una especie de juego en el que unos intentan ser más populares que otros a por medio de notificaciones, amigos agregados y/o personas con las que se convive.
- Se es uno de los países con mayor número de obesos y esto perjudica en el aspecto de que la obesidad alimenta a la gula, la gula a la flojera, la flojera a los medios como el televisor, los videojuegos o la computadora.

Todo esto se convierte en la cadena de los contras que matan lo que muere al último y si la experiencia del país (o sea la gente madura) no apoya en unión a la juventud eso también morirá que sería la última esperanza.

El sentimiento en el mes patrio, fuera de todo nacionalismo; puro corazón

Aquí les dijo un poema escrito por un servidor, yo sé que es tiempo de bicentenario y de debate por saber que sí hay algo que festejar o no, pero en mí, el sentimiento anda con todo. Espero que lo disfruten.

Me encuentro perdido entre tus pasiones, atrás de tus deseos, entre tus ojos, a través de tu mente, tus sueños, fantasías y anhelos.

Estoy tras la sombra de él, tras sus pasos, sin que se dé cuenta de todo lo que hago.
Soy como el viento, que te acaricia a su paso, te toca, se sumerge en ti, para que tú lo dejes pasar como el sueño.

Soy esa esperanza del amor que deseas y no encuentras, sólo vivo en tu mente, en tus sueños, en tus fantasías, en tu pudor, en lo inexistente del recuerdo.
Abro mis ojos y miro los tuyos, tan cerca y como si fueran los míos en un reflejo del espejo, tan juntos como un par de prismas, que se abren y se cierran, que desean, que excitan y que bajan los parpados para entrar a mi existencia.
Abrazo la nada y estás allí, aunque la nada soy yo, y la verdad, eres tú quien la abraza.

Te escondes de un pecado que no existe, que no se mueve, que sólo te mira y tú lo miras, aunque nadie lo vea.
Soy tu escape, soy tu locura, lo raro, a lo que nunca te has animado. Soy diferente a lo que eres, simplemente soy…las ganas de vivir que te dio la vida en este momento, pero la verdad es que físicamente no soy nada.

LA POLÍTICA Y LA DEMOCRACIA; COMO NIÑOS JUGANDO A LAS PEDRADAS.

En ocasiones me he preguntado, por qué la violencia es tan así, por qué se convierte en la muerte para la vida, por qué es el martirio de todos, es el infierno de las víctimas, es la divina comedia del mundo terrenal, material. Y es algo filosófico para el periodismo ya que en las columnas de todos los días se trata como algo existencial.
Estamos a 100 años después del inicio de la guerra más grande que vivió México en su historia contemporánea, y en las aulas, entre políticos y académicos se escucha el calificativo de que la sociedad es torpe, pero sin embargo podemos percatarnos, como la misma población (sólo en algunos sectores), es la que más avanzada está, y es que por ejemplo, ésta es la que en verdad se preocupa por la política, por el estado; sin tener un título o sin tener fundamentos para respaldar su opinión. Y en base a la democracia que los medios de comunicación tanto les han vendido, la gente se hace notar por medio de su derecho al sufragio, un ejemplo es en el año 2000 y después de tanta hegemonía priista, en lugar de que nuestro proletariado actual se levantara en armas y respondiera con violencia, solo cambiaron de preferencias partidistas y llegó el PAN, en las elecciones del 2009 luego de haber una enorme inconformidad hacia con los candidatos la sociedad actuó y en base a su unión democrática, se propuso el “voto nulo” y fue la contienda electoral con mayor cantidad de sufragios revocados. Hubo quien dijo que era una estupidez invalidar el voto, pero ese es el motor que incentiva a la gente a dejar de lado la violencia y actuar democráticamente, haciéndose notar a través de las casillas de elección popular.
En cambio nuestros políticos siguen aferrados a la violencia como gladiadores medievales o como niños jugando a las pedradas, por ejemplo; la fracción del PRI anunció ayer 7 de septiembre el destinar 60 mil millones de pesos para apoyar al presidente Felipe Calderón para con esto enfrentar “la ola de violencia que se viene” según argumentó Francisco Labastida quien fuera candidato a la presidencia de la república por el tricolor en el año 2000. Con esto, entonces qué es lo que quieren estos políticos medievales. Esos recursos servirán para consumo de proyectiles en esta guerra que es el máximo festejo de la revolución de 1910 y que terminarán con balas en las entrañas de víctimas como los estudiantes del TEC o la familia que fue atacada por el ejército o los estudiantes de ciudad Juárez. Quizá lo que ellos quieren, es que la sociedad se olvide de la conciencia cívica que con mucho trabajo ha generado y conteste con una movilización social, no con el voto, sino con las armas. Nuevamente con violencia, en fin, es lo que quieren.

Los maiceados también en la iniciativa

Qué acapara más miradas, la batalla entre el cardenal tapatío Juan Sandoval Íñiguez y el jefe de Gobierno del DF Marcelo Ebrard o la iniciativa México que hace apenas unos meses atrás (en épocas pre mundialistas), robaba alientos y despertaba ecos.
Desde un par de semanas atrás empezó un nuevo problema, el de “los maiceados” y la defensa del representante de la iglesia católica de Jalisco, hacía la familia y la naturaleza de la existencia del hombre y la mujer, y todo porque en el DF se aprobó la adopción de niños por parte de parejas homosexuales, Ebrard demandó legalmente al cardenal por sus declaraciones y el señor Sandoval ya ni ha asomado la trompa. Aunque no tiene de que preocuparse ya que no sería de extrañarse que en los próximos días Emilio González Márquez saliera a la defensa del cardenal en contra de los pecados que cometen los representantes del partido de izquierda que lo único que quieren es hundir a una agrupación que añoran a Dios que quizá en esa visión del catolicismo, ese Dios critica y discrimina a las personas de preferencias sexuales distintas a las que enmarca la propia naturaleza de la existencia del ser.
La lucha a que los “gay” tengan derecho a ser vistos como tal en la sociedad, hasta por el desconocimiento de su propia iglesia calificándolos como “maricones”, se robó los titulares e hizo que la iniciativa México no pareciera nada, y es que al final de cuentas todo lo que se pensó de este proyecto que tienen los medios de comunicación nacionales, terminó siendo una especie de reallity show que a lo único que lleva es a mantener a la expectativa al televidente como fue en Big Brother o la Academia y que si se fusionara con el Baila por un sueño, queda este producto que nos lleva a la utilización de los valores de respeto y unidad para convertirlos en un objeto mercantil del televisor, que en un futuro estarán acompañados de publicidad de Chedraui o de iusacell.
Todo este movimiento es parte de la falta de idealismos de la sociedad y que nos llevan a todos a vivir en público con las marcas, la publicidad y el marcketing de las vidas superficiales. Si el cardenal olvida que en sus mandamientos que han pasado por los siglos de los siglos se dictamina que amarás a tu prójimo como a ti mismo, no lo juzgaras ni lo discriminaras, con mucho mayor sentido se les olvida a los medios con una iniciativa que se burla del trabajo solidario y pisa y mancha el respeto al bien común y al verdadero humanismo con la que empezó eso, la cual parecía el rescate de la nación y terminó como las caricaturas de MTV. Solo una duda más, Jesucristo, ¿Hubiera metido su proyecto a la iniciativa, o se la hubiera pasado discutiendo con el cardenal en los medios?, en fin, todo es lo mismo, todo pasa en los medios.

...Poema

Este mes, les dejo un poema, escrito por un servidor, ya que la poesía es el lenguaje del alma y es la trascendencia de la vida.

En mis sueños,
tras mi fuerte parpadeo,
en el mundo obscuro
del infierno, del averno.

En mis manos;
fortalezas y habilidades.
En los brazos
soporte y desventura
de la impotencia prematura.

Hechos sonoros,
perdidos en el tiempo,
tras las fantasías
que en mi mente se proyectan.

¿Quién fui ó quién soy?
¿a dónde vago?
perdido entre nubes y tinieblas,
entre gestos y vostesos
de una aventura con desdeños.

Ya todos somos la nota roja.

Hasta hace unos meses me tocó leer en el diario Público de la cadena nacional Milenio, la columna de Héctor Aguilar Camín, en ella el escritor y periodista mexicano renegaba con la forma actual de hacer periodismo, con el tema central de las redacciones de los diarios, con la problemática, y las secciones que se encontraban perdidas en los periódicos. Él apelaba contra una fotografía de nota roja que apareció en la primera plana del diario Milenio y le exigía al director del medio Carlos Marín, textualmente: “regresa la nota roja a la nota roja, y la primera plana a la primera plana”.
Días después como invitado de honor el señor Camín apareció en el programa televisivo Tercer grado de noticieros televisa, en él exponía su inconformidad con el exceso de espacio y tiempo que se le presta a la guerra contra el narco del Gobierno Federal de Felipe Calderón. El Doctor Camín interrogaba al panel diciendo: “¿No es más lo que asustan los medios, que lo que pasa en el país?”, a su vez el escritor criticaba una caricatura de Rape (monero del mismo periódico), donde la república mexicana yacía cubierta de sangre y él decía: “lo que pasa en Ciudad Juárez o en Tamaulipas, no pasa en Jalisco, no pasa en Guanajuato… no pasa en todo el país…Ciudad Juárez, no es todo el país”, Aguilar Camín concluyó diciendo, “ solo pido, no asusten a las masas, y regresen la nota roja a la nota roja, no al tema del día ni a la agenda periodística”. Los presentes como Ciro Gómez Leyva, Carlos Marín y Joaquín López-Doriga, solo dijeron: “Es lo que pasa en algunas partes del país, solo informamos lo que pasa, y prevenimos lo que pasará si no se hace hincapié en seguridad en todo el país”.
Un par de meses después Jalisco empieza a ser invadido por la guerra contra el narco, primero una balacera en Yahualica de González Gallo, tiempo después una balacera en las Águilas, al sur de la ciudad de Guadalajara. Más tarde pasaría lo mismo en un hospital al poniente de la ciudad. El 19 de julio de 2010 se encontró, luego de un reporte a tiempo, una bomba que se desactivaría sin ningún inconveniente, el día 20 del mismo mes se encontró una granada de fragmentación en el municipio de Tonalá, al oriente de la zona metropolitana de Guadalajara y el 21 de julio, por Cruz del sur en la misma perla tapatía se realizó el hallazgo de un cuerpo sin vida con un narco mensaje detenido con un cuchillo clavado en el pecho de la victima; mientras en la misma semana Ciudad Juárez presumía su coche bomba y la mafia advertía a través de un grafiti nuevos autos bomba en próximas fechas. En los medios de la UdeG en su noticiero de la una de la tarde se daba la información con un tono de melancólico, triste y de preocupación, lo que había dicho el Doctor Camín, no era cierto, el país sí se cubría en sangre y pavor.
En la misma semana de Julio, en su columna, Héctor Aguilar Camín habló de la guerra contra el narco, aquella misma por la que él peleaba para que no se tomara tan en cuenta y no se espantara al país de algo que no pasaba en toda la nación, esta semana también había invadido su columna, esa guerra contra el narco que él definiría como: “la guerra que empieza de él Estado hacía las mafias y de estas se mueve y culmina entre la sociedad común, entre los civiles.
Después de aquel debate televisivo y la pregunta de ¿Qué tan invadido está el país por la guerra contra el narco?, a Jalisco lo invade la violencia y el país sigue sangrando, la nota roja continúa en diarios de izquierda, derecha y centro, Aguilar Camín ya no llama al debate, solo deja que la violencia y la esencia de la nota roja invada no solo las secciones del periódico, sino también las letras de su columna… así, no solo sangra y llora de dolor el país, sino que también lo hacen los ciudadanos, los medios y hasta el propio periodismo que a pesar de sentirse atado, sigue viviendo entre las páginas perdidas de un diario.

Este mes de julio, la pintora Frida Kahlo cumple 103 años de haber nacido.
Todo ese tiempo después se formó la hoy famosa y reconocida pintora surrealista mexicana característica de sus atuendos mixtecos y típicos de las culturas indígenas mexicanas.
Casada con el muralista Diego Rivera, Frida, hace su carrera como artista explayando en su obra un sentimiento plagado de tristeza y dolor, el cual se ha transmitido a todos los rincones del mundo universalizando su visión de mujer mexicana.

"hoy a esa niña de Diego, le rendimos homenaje".


"Piernas para qué las quiero, si tengo alas para volar"

Frida Kahlo (1907-1954)

UNA PEQUEÑA CRÓNICA PARA EL CRONISTA MÁS GRANDE.

Mientras desahogaba mi atención en el televisor, prestando toda mi atención al mundial de futbol que se juega en Sudáfrica, una voz me dijo:
-¿Monsiváis era escritor?
A lo que completé.
-¡Es!
La voz de mi abuela (que fue la que me dio la noticia) me corrigió:
-Era, ya falleció.
En ese momento recordé el comentario de un amigo, que hace unas semanas evocaba al periodista mexicano, tras informarse en los medios de su salud inestable, y la hospitalización por la que todos volvieron la cabeza a mirarlo. Pareciera que la televisión y hasta los jugadores detuvieron el juego, yo veía eso mientras en Sudáfrica solo se paró la bola por una falta en el medio campo. Mi atención, en su totalidad, cambió de terreno de concentración; Monsiváis, el señor crónica, el hombre crítica del México actual, la guía del periodismo, la narrativa del suceso, la voz de la palabra, LA VOZ DE TODOS.
Pronto internet y su velocidad de megabytes y bandas anchas lo tenía en todos sus desplegados. Como lo fue en vida, también lo hizo en muerte: robó miradas, acaparó la atención en una sucesión de hechos contada minuto a minuto, como él era. COMO SÓLO ÉL LO SABÍA HACER.

DESCANSA EN PAZ, CARLOS MONSIVÁIS. 19 DE junio de 2010. LA CRÓNICA DE MÉXICO.
“Yo no estoy en la calle, porque me invitaron a este programa a opinar, sino yo estuviera ahí”
Carlos Monsiváis en Discutamos México.

El periodista

A lo largo del tiempo, hemos sabido como el hombre ha contado con diversos medios que lo han ayudado a comprender y entender el contexto en el que se desenvuelve.
Desde la aparición del individuo, la observación fue una facultad que este desarrollaba como parte de la adaptación que tenía que cubrir debido a la necesidad de comprender su entorno. Como fue avanzando y evolucionando, el hombre (esto después de la invención o la utilización de las herramientas)se dispersó de acuerdo a los requerimientos de cada ser y es así como solamente algunos individuos, continuaban con la observación, y es que este método es la base de todos los alcances tecnológicos que ha tenido este ser, la ciencia se fundamenta en esto, así como la astronomía (entre otras), y por ende, las ciencias sociales y/o humanidades que estas a su vez realizan el nuevo cambio evolutivo en cuanto a este adjetivo de aquel hombre observador, al actual, el cual es el periodista, esa persona, hombre, ser que se convierte en medio, en receptor y emisor, en conocedor y realizador de diversos juicios de valor en los que como en antaño, se justifica cubrir la necesidad de una sociedad basada en deseos de pertenencia y conocimiento del entorno de su desenvolver cotidiano. Temas que varían y que han cambiado con el hombre, lo que era casería, clima, etc. Se convirtió en política, economía, cultura, deportes, ciudad, región, etc. Y que son esquemas que involucran a la ciudadanía, afectando positiva o negativamente de una forma directa y clara.
Es por eso que el periodista o comunicador debe ser catalogado como un “todologo”, que puede concurrir apreciar y hablar de cualquier tema que sea de interés público y llevarlo a las diversas herramientas de las que también desde que encontró la primera la hizo cambiar, y le dio a cada profesión una propia, la del periodista que son los medios de comunicación masivos y que explotan su perfil ideológico en la prensa escrita ya que profundiza en los hechos y convierte a través de estos el saber de todos a través de esa observación nata del reportero.
El periodista por base o por estereotipo debe ser una persona culta que tiene diversas fuentes que respaldan su palabra. El comunicador que se vuelve cultural (fuera del rango de sección de cultura), es aquel que se encuentra capacitado para afrontar hechos de infinidad de magnitudes y que con ese conocimiento que los respalda pueda conocer y digerir dicha información para llegar a la gente. Es por esto que esta labor es una labor social, pública y para todos, el periodista cubre y demanda la necesidad del pueblo de estar informado y a su vez se encarga de que cuando se obtuvo dicha información la expande y promueva para que la opinión pública genere y cree su propia idea y forma de pensar de acuerdo a los perfiles del medio emisor.
Estoy ampliamente convencido de que el periodismo es el enlace entre el Estado y la sociedad y a lo largo del tiempo me he preparado para convertirme en este medio, y mostrar la verdad que observan mis ojos en cada página del diario. Y crear no solo periodistas que sean críticos teóricos y analíticos sino también la sociedad sea así en exigencia de sus propias demandas.
“si fuéramos capaces de unirnos, que hermoso y que cercano sería el futuro” Ernesto “che” Guevara.

PIEDRA DE SOL. Octavio Paz

Aqui les dejo un poema del hombre de la literatura moderna que se convirtió en leyenda, del que por lo menos nos ha sonado su nombre entre los timpanos sin saber o conocer lo que hizo. Aqui un chispaso del trabajo del señor Paz; Premio Nobel de Literatura. (al que se le presente, de favor dediquele unos minutos a este poema. Lo merece).


PIEDRA DE SOL
un sauce de cristal, un chopo de agua,
un alto surtidor que el viento arquea,
un árbol bien plantado mas danzante,
un caminar de río que se curva,
avanza, retrocede, da un rodeo
y llega siempre:
Un caminar tranquilo
de estrella o primavera sin premura,
agua que con los párpados cerrados
mana toda la noche profecías,
unánime presencia en oleaje,
ola tras ola hasta cubrirlo todo,
verde soberanía sin ocaso
como el deslumbramiento de las alas
cuando se abren en mitad del cielo,

un caminar entre las espesuras
de los días futuros y el aciago
fulgor de la desdicha como un ave
petrificando el bosque con su canto
y las felicidades inminentes
entre las ramas que se desvanecen,
horas de luz que pican ya los pájaros,
presagios que se escapan de la mano,

una presencia como un canto súbito,
como el viento cantando en el incendio,
una mirada que sostiene en vilo
al mundo con sus mares y sus montes,
cuerpo de luz filtrado por un ágata,
piernas de luz, vientre de luz, bahías,
roca solar, cuerpo color de nube,
color de día rápido que salta,
la hora centellea y tiene cuerpo,
el mundo ya es visible por tu cuerpo,
es transparente por tu transparencia,

voy entre galerías de sonidos,
fluyo entre las presencias resonantes,
voy por las transparencias como un ciego,
un reflejo me borra, nazco en otro,
oh bosque de pilares encantados,
bajo los arcos de la luz penetro
los corredores de un otoño diáfano,

voy por tu cuerpo como por el mundo,
tu vientre es una plaza soleada,
tus pechos dos iglesias donde oficia
la sangre sus misterios paralelos,
mis miradas te cubren como yedra,
eres una ciudad que el mar asedia,
una muralla que la luz divide
en dos mitades de color durazno,
un paraje de sal, rocas y pájaros
bajo la ley del mediodía absorto,

vestida del color de mis deseos
como mi pensamiento vas desnuda,
voy por tus ojos como por el agua,
los tigres beben sueño de esos ojos,
el colibrí se quema en esas llamas,
voy por tu frente como por la luna,
como la nube por tu pensamiento,
voy por tu vientre como por tus sueños,

tu falda de maíz ondula y canta,
tu falda de cristal, tu falda de agua,
tus labios, tus cabellos, tus miradas,
toda la noche llueves, todo el día
abres mi pecho con tus dedos de agua,
cierras mis ojos con tu boca de agua,
sobre mis huesos llueves, en mi pecho
hunde raíces de agua un árbol líquido,

voy por tu talle como por un río,
voy por tu cuerpo como por un bosque,
como por un sendero en la montaña
que en un abismo brusco se termina
voy por tus pensamientos afilados
y a la salida de tu blanca frente
mi sombra despeñada se destroza,
recojo mis fragmentos uno a uno
y prosigo sin cuerpo, busco a tientas,

corredores sin fin de la memoria,
puertas abiertas a un salón vacío
donde se pudren todos lo veranos,
las joyas de la sed arden al fondo,
rostro desvanecido al recordarlo,
mano que se deshace si la toco,
cabelleras de arañas en tumulto
sobre sonrisas de hace muchos años,

a la salida de mi frente busco,
busco sin encontrar, busco un instante,
un rostro de relámpago y tormenta
corriendo entre los árboles nocturnos,
rostro de lluvia en un jardín a obscuras,
agua tenaz que fluye a mi costado,

busco sin encontrar, escribo a solas,
no hay nadie, cae el día, cae el año,
caigo en el instante, caigo al fondo,
invisible camino sobre espejos
que repiten mi imagen destrozada,
piso días, instantes caminados,
piso los pensamientos de mi sombra,
piso mi sombra en busca de un instante,

busco una fecha viva como un pájaro,
busco el sol de las cinco de la tarde
templado por los muros de tezontle:
la hora maduraba sus racimos
y al abrirse salían las muchachas
de su entraña rosada y se esparcían
por los patios de piedra del colegio,
alta como el otoño caminaba
envuelta por la luz bajo la arcada
y el espacio al ceñirla la vestía
de un piel más dorada y transparente,


tigre color de luz, pardo venado
por los alrededores de la noche,
entrevista muchacha reclinada
en los balcones verdes de la lluvia,
adolescente rostro innumerable,
he olvidado tu nombre, Melusina,
Laura, Isabel, Perséfona, María,
tienes todos los rostros y ninguno,
eres todas las horas y ninguna,
te pareces al árbol y a la nube,
eres todos los pájaros y un astro,
te pareces al filo de la espada
y a la copa de sangre del verdugo,
yedra que avanza, envuelve y desarraiga
al alma y la divide de sí misma,
escritura de fuego sobre el jade,
grieta en la roca, reina de serpientes,
columna de vapor, fuente en la peña,
circo lunar, peñasco de las águilas,
grano de anís, espina diminuta
y mortal que da penas inmortales,
pastora de los valles submarinos
y guardiana del valle de los muertos,
liana que cuelga del cantil del vértigo,
enredadera, planta venenosa,
flor de resurrección, uva de vida,
señora de la flauta y del relámpago,
terraza del jazmín, sal en la herida,
ramo de rosas para el fusilado,
nieve en agosto, luna del patíbulo,
escritura del mar sobre el basalto,
escritura del viento en el desierto,
testamento del sol, granada, espiga,

rostro de llamas, rostro devorado,
adolescente rostro perseguido
años fantasmas, días circulares
que dan al mismo patio, al mismo muro,
arde el instante y son un solo rostro
los sucesivos rostros de la llama,
todos los nombres son un solo nombre
todos los rostros son un solo rostro,
todos los siglos son un solo instante
y por todos los siglos de los siglos
cierra el paso al futuro un par de ojos,

no hay nada frente a mí, sólo un instante
rescatado esta noche, contra un sueño
de ayuntadas imágenes soñado,
duramente esculpido contra el sueño,
arrancado a la nada de esta noche,
a pulso levantado letra a letra,
mientras afuera el tiempo se desboca
y golpea las puertas de mi alma
el mundo con su horario carnicero,

sólo un instante mientras las ciudades,
los nombres, lo sabores, lo vivido,
se desmoronan en mi frente ciega,
mientras la pesadumbre de la noche
mi pensamiento humilla y mi esqueleto,
y mi sangre camina más despacio
y mis dientes se aflojan y mis ojos
se nublan y los días y los años
sus horrores vacíos acumulan,

mientras el tiempo cierra su abanico
y no hay nada detrás de sus imágenes
el instante se abisma y sobrenada
rodeado de muerte, amenazado
por la noche y su lúgubre bostezo,
amenazado por la algarabía
de la muerte vivaz y enmascarada
el instante se abisma y se penetra,
como un puño se cierra, como un fruto
que madura hacia dentro de sí mismo
y a sí mismo se bebe y se derrama
el instante translúcido se cierra
y madura hacia dentro, echa raíces,
crece dentro de mí, me ocupa todo,
me expulsa su follaje delirante,
mis pensamientos sólo son su pájaros,
su mercurio circula por mis venas,
árbol mental, frutos sabor de tiempo,

oh vida por vivir y ya vivida,
tiempo que vuelve en una marejada
y se retira sin volver el rostro,
lo que pasó no fue pero está siendo
y silenciosamente desemboca
en otro instante que se desvanece:

frente a la tarde de salitre y piedra
armada de navajas invisibles
una roja escritura indescifrable
escribes en mi piel y esas heridas
como un traje de llamas me recubren,
ardo sin consumirme, busco el agua
y en tus ojos no hay agua, son de piedra,
y tus pechos, tu vientre, tus caderas
son de piedra, tu boca sabe a polvo,
tu boca sabe a tiempo emponzoñado,
tu cuerpo sabe a pozo sin salida,
pasadizo de espejos que repiten
los ojos del sediento, pasadizo
que vuelve siempre al punto de partida,
y tú me llevas ciego de la mano
por esas galerías obstinadas
hacia el centro del círculo y te yergues
como un fulgor que se congela en hacha,
como luz que desuella, fascinante
como el cadalso para el condenado,
flexible como el látigo y esbelta
como un arma gemela de la luna,
y tus palabras afiladas cavan
mi pecho y me despueblan y vacían,
uno a uno me arrancas los recuerdos,
he olvidado mi nombre, mis amigos
gruñen entre los cerdos o se pudren
comidos por el sol en un barranco,

no hay nada en mí sino una larga herida,
una oquedad que ya nadie recorre,
presente sin ventanas, pensamiento
que vuelve, se repite, se refleja
y se pierde en su misma transparencia,
conciencia traspasada por un ojo
que se mira mirarse hasta anegarse
de claridad:
yo vi tu atroz escama,
Melusina, brillar verdosa al alba,
dormías enroscada entre las sábanas
y al despertar gritaste como un pájaro
y caíste sin fin, quebrada y blanca,
nada quedó de ti sino tu grito,
y al cabo de los siglos me descubro
con tos y mala vista, barajando
viejas fotos:
no hay nadie, no eres nadie,
un montón de ceniza y una escoba,
un cuchillo mellado y un plumero,
un pellejo colgado de unos huesos,
un racimo ya seco, un hoyo negro
y en el fondo del hoyo los dos ojos
de una niña ahogada hace mil años,

miradas enterradas en un pozo,
miradas que nos ven desde el principio,
mirada niña de la madre vieja
que ve en el hijo grande un padre joven,
mirada madre de la niña sola
que ve en el padre grande un hijo niño,
miradas que nos miran desde el fondo
de la vida y son trampas de la muerte
—¿o es al revés: caer en esos ojos
es volver a la vida verdadera?,

¡caer, volver, soñarme y que me sueñen
otros ojos futuros, otra vida,
otras nubes, morirme de otra muerte!
—esta noche me basta, y este instante
que no acaba de abrirse y revelarme
dónde estuve, quién fui, cómo te llamas,
cómo me llamo yo:
¿hacía planes
para el verano —y todos los veranos—
en Christopher Street, hace diez años,
con Filis que tenía dos hoyuelos
donde bebían luz los gorriones?,
¿por la Reforma Carmen me decía
"no pesa el aire, aquí siempre es octubre",
o se lo dijo a otro que he perdido
o yo lo invento y nadie me lo ha dicho?,
¿caminé por la noche de Oaxaca,
inmensa y verdinegra como un árbol,
hablando solo como el viento loco
y al llegar a mi cuarto —siempre un cuarto—
no me reconocieron los espejos?,
¿desde el hotel Vernet vimos al alba
bailar con los castaños — "ya es muy tarde"
decías al peinarte y yo veía
manchas en la pared, sin decir nada?,
¿subimos juntos a la torre, vimos
caer la tarde desde el arrecife?
¿comimos uvas en Bidart?, ¿compramos
gardenias en Perote?,
nombres, sitios,
calles y calles, rostros, plazas, calles,
estaciones, un parque, cuartos solos,
manchas en la pared, alguien se peina,
alguien canta a mi lado, alguien se viste,
cuartos, lugares, calles, nombres, cuartos,

Madrid, 1937,
en la Plaza del Ángel las mujeres
cosían y cantaban con sus hijos,
después sonó la alarma y hubo gritos,
casas arrodilladas en el polvo,
torres hendidas, frentes esculpidas
y el huracán de los motores, fijo:
los dos se desnudaron y se amaron
por defender nuestra porción eterna,
nuestra ración de tiempo y paraíso,
tocar nuestra raíz y recobrarnos,
recobrar nuestra herencia arrebatada
por ladrones de vida hace mil siglos,
los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
saltan el tiempo y son invulnerables,
nada las toca, vuelven al principio,
no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
verdad de dos en sólo un cuerpo y alma,
oh ser total...
cuartos a la deriva
entre ciudades que se van a pique,
cuartos y calles, nombres como heridas,
el cuarto con ventanas a otros cuartos
con el mismo papel descolorido
donde un hombre en camisa lee el periódico
o plancha una mujer; el cuarto claro
que visitan las ramas de un durazno;
el otro cuarto: afuera siempre llueve
y hay un patio y tres niños oxidados;
cuartos que son navíos que se mecen
en un golfo de luz; o submarinos:
el silencio se esparce en olas verdes,
todo lo que tocamos fosforece;
mausoleos de lujo, ya roídos
los retratos, raídos los tapetes;
trampas, celdas, cavernas encantadas,
pajareras y cuartos numerados,
todos se transfiguran, todos vuelan,
cada moldura es nube, cada puerta
da al mar, al campo, al aire, cada mesa
es un festín; cerrados como conchas
el tiempo inútilmente los asedia,
no hay tiempo ya, ni muro: ¡espacio, espacio,
abre la mano, coge esta riqueza,
corta los frutos, come de la vida,
tiéndete al pie del árbol, bebe el agua!,

todo se transfigura y es sagrado,
es el centro del mundo cada cuarto,
es la primera noche, el primer día,
el mundo nace cuando dos se besan,
gota de luz de entrañas transparentes
el cuarto como un fruto se entreabre
o estalla como un astro taciturno
y las leyes comidas de ratones,
las rejas de los bancos y las cárceles,
las rejas de papel, las alambradas,
los timbres y las púas y los pinchos,
el sermón monocorde de las armas,
el escorpión meloso y con bonete,
el tigre con chistera, presidente
del Club Vegetariano y la Cruz Roja,
el burro pedagogo, el cocodrilo
metido a redentor, padre de pueblos,
el Jefe, el tiburón, el arquitecto
del porvenir, el cerdo uniformado,
el hijo pedilecto de la Iglesia
que se lava la negra dentadura
con el agua bendita y toma clases
de inglés y democracia, las paredes
invisibles, las máscaras podridas
que dividen al hombe de los hombres,
al hombre de sí mismo,
se derrumban
por un instante inmenso y vislumbramos
nuestra unidad perdida, el desamparo
que es ser hombres, la gloria que es ser hombres
y compartir el pan, el sol, la muerte,
el olvidado asombro de estar vivos;

amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan las alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;
el mundo cambia
si dos se miran y se reconocen,
amar es desnudarse de los nombres:
"déjame ser tu puta", son palabras
de Eloísa, mas él cedió a las leyes,
la tomó por esposa y como premio
lo castraron después;
mejor el crimen,
los amantes suicidas, el incesto
de los hermanos como dos espejos
enamorados de su semejanza,
mejor comer el pan envenenado,
el adulterio en lechos de ceniza,
los amores feroces, el delirio,
su yedra ponzoñosa, el sodomita
que lleva por clavel en la solapa
un gargajo, mejor ser lapidado
en las plazas que dar vuelta a la noria
que exprime la substancia de la vida,
cambia la eternidad en horas huecas,
los minutos en cárceles, el tiempo
en monedas de cobre y mierda abstracta;

mejor la castidad, flor invisible
que se mece en los tallos del silencio,
el difícil diamante de los santos
que filtra los deseos, sacia al tiempo,
nupcias de la quietud y el movimiento,
canta la soledad en su corola,
pétalo de cristal en cada hora,
el mundo se despoja de sus máscaras
y en su centro, vibrante transparencia,
lo que llamamos Dios, el ser sin nombre,
se contempla en la nada, el ser sin rostro
emerge de sí mismo, sol de soles,
plenitud de presencias y de nombres;

sigo mi desvarío, cuartos, calles,
camino a tientas por los corredores
del tiempo y subo y bajo sus peldaños
y sus paredes palpo y no me muevo,
vuelvo donde empecé, busco tu rostro,
camino por las calles de mí mismo
bajo un sol sin edad, y tú a mi lado
caminas como un árbol, como un río
caminas y me hablas como un río,
creces como una espiga entre mis manos,
lates como una ardilla entre mis manos,
vuelas como mil pájaros, tu risa
me ha cubierto de espumas, tu cabeza
es un astro pequeño entre mis manos,
el mundo reverdece si sonríes
comiendo una naranja,
el mundo cambia
si dos, vertiginosos y enlazados,
caen sobre las yerba: el cielo baja,
los árboles ascienden, el espacio
sólo es luz y silencio, sólo espacio
abierto para el águila del ojo,
pasa la blanca tribu de las nubes,
rompe amarras el cuerpo, zarpa el alma,
perdemos nuestros nombres y flotamos
a la deriva entre el azul y el verde,
tiempo total donde no pasa nada
sino su propio transcurrir dichoso,

no pasa nada, callas, parpadeas
(silencio: cruzó un ángel este instante
grande como la vida de cien soles),
¿no pasa nada, sólo un parpadeo?
—y el festín, el destierro, el primer crimen,
la quijada del asno, el ruido opaco
y la mirada incrédula del muerto
al caer en el llano ceniciento,
Agamenón y su mugido inmenso
y el repetido grito de Casandra
más fuerte que los gritos de las olas,
Sócrates en cadenas "(el sol nace,
morir es despertar: "Critón, un gallo
a Esculapio, ya sano de la vida"),
el chacal que diserta entre las ruinas
de Nínive, la sombra que vio Bruto
antes de la batalla, Moctezuma
en el lecho de espinas de su insomnio,
el viaje en la carretera hacia la muerte
—el viaje interminable mas contado
por Robespierre minuto tras minuto,
la mandíbula rota entre las manos—,
Churruca en su barrica como un trono
escarlata, los pasos ya contados
de Lincoln al salir hacia el teatro,
el estertor de Trotsky y sus quejidos
de jabalí, Madero y su mirada
que nadie contestó: ¿por qué me matan?,
los carajos, los ayes, los silencios
del criminal, el santo, el pobre diablo,
cementerio de frases y de anécdotas
que los perros retóricos escarban,
el delirio, el relincho, el ruido obscuro
que hacemos al morir y ese jadeo
que la vida que nace y el sonido
de huesos machacadosen la riña
y la boca de espuma del profeta
y su grito y el grito del verdugo
y el grito de la víctima...
son llamas
los ojos y son llamas lo que miran,
llama la oreja y el sonido llama,
brasa los labios y tizón la lengua,
el tacto y lo que toca, el pensamiento
y lo pensado, llama el que lo piensa,
todo se quema, el universo es llama,
arde la misma nada que no es nada
sino un pensar en llamas, al fin humo:
no hay verdugo ni víctima...
¿y el grito
en la tarde del viernes?, y el silencio
que se cubre de signos, el silencio
que dice sin decir, ¿no dice nada?,
¿no son nada los gritos de los hombres?,
¿no pasa nada cuando pasa el tiempo?

—no pasa nada, sólo un parpadeo
del sol, un movimiento apenas, nada,
no hay redención, no vuelve atrás el tiempo,
los muerto están fijos en su muerte
y no pueden morirse de otra muerte,
intocables, clavados en su gesto,
desde su soledad, desde su muerte
sin remedio nos miran sin mirarnos,
su muerte ya es la estatua de su vida,
un siempre estar ya nada para siempre,
cada minuto es nada para siempre,
un rey fantasma rige sus latidos
y tu gesto final, tu dura máscara
labra sobre tu rostro cambiante:
el monumento somos de una vida
ajena y no vivida, apenas nuestra,

—¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
¿cuándo somos de veras lo que somos?,
bien mirado no somos, nunca somos
a solas sino vértigo y vacío,
muecas en el espejo, horror y vómito,
nunca la vida es nuestra, es de los otros,
la vida no es de nadie, todos somos
la vida —pan de sol para los otros,
los otros todos que nosotros somos—,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
la vida es otra, siempre allá, más lejos,
fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
vida que nos desvive y enajena,
que nos inventa un rostro y lo desgasta,
hambre de ser, oh muerte, pan de todos,

Eloísa, Perséfona, María,
muestra tu rostro al fin para que vea
mi cara verdadera, la del otro,
mi cara de nosotros siempre todos,
cara de árbol y de panadero,
de chófer y de nube y de marino,
cara de sol y arroyo y Pedro y Pablo,
cara de solitario colectivo,
despiértame, ya nazco:
vida y muerte
pactan en ti, señora de la noche,
torre de claridad, reina del alba,
virgen lunar, madre del agua madre,
cuerpo del mundo, casa de la muerte,
caigo sin fin desde mi nacimiento,
caigo en mí mismo sin tocar mi fondo,
recógeme en tus ojos, junta el polvo
disperso y reconcilia mis cenizas,
ata mis huesos divididos, sopla
sobre mi ser, entiérrame en tu tierra,
tu silencio dé paz al pensamiento
contra sí mismo airado;
abre la mano,
señora de semillas que son días,
el día es inmortal, asciende, crece,
acaba de nacer y nunca acaba,
cada día es nacer, un nacimiento
es cada amanecer y yo amanezco,
amanecemos todos, amanece
el sol cara de sol, Juan amanece
con su cara de Juan cara de todos,

puerta del ser, despiértame, amanece,
déjame ver el rostro de este día,
déjame ver el rostro de esta noche,
todo se comunica y transfigura,
arco de sangre, puente de latidos,
llévame al otro lado de esta noche,
adonde yo soy tú somos nosotros,
al reino de pronombres enlazados,

puerta del ser: abre tu ser, despierta,
aprende a ser también, labra tu cara,
trabaja tus facciones, ten un rostro
para mirar mi rostro y que te mire,
para mirar la vida hasta la muerte,
rostro de mar, de pan, de roca y fuente,
manantial que disuelve nuestros rostros
en el rostro sin nombre, el ser sin rostro,
indecible presencia de presencias...

quiero seguir, ir más allá, y no puedo:
se despeñó el instante en otro y otro,
dormí sueños de piedra que no sueña
y al cabo de los años como piedras
oí cantar mi sangre encarcelada,
con un rumor de luz el mar cantaba,
una a una cedían las murallas,
todas las puertas se desmoronaban
y el sol entraba a saco por mi frente,
despegaba mis párpados cerrados,
desprendía mi ser de su envoltura,
me arrancaba de mí, me separaba
de mi bruto dormir siglos de piedra
y su magia de espejos revivía
un sauce de cristal, un chopo de agua,
un alto surtidor que el viento arquea,
un árbol bien plantado mas danzante,
un caminar de río que se curva,
avanza, retrocede, da un rodeo
y llega siempre.


Octavio Paz.

mi cuento perdido

Cada vez que me miro en un espejo veo los estragos de los sueños amoríos que pasaron por mi mente ayer, veo que la mirada que mis ojos proyectan a través de la pupila a cambiado totalmente y es que he dejado de soñar y cada vez que me envuelve la amargura en sus brazos haciéndome presa de su amor extraño… pareciera nada es parte de la realidad.

Ahora que todos los fracasos del pasado se han marchado, han dejado un desastre en el terreno de batalla, que es mi cara, día a día mas torturada.

Y he reflexionado y de nueva cuenta me he puesto a pensar y es que vago por las calles del amor sin encontrar un refugio en donde hallar un abrigo que cubra mi débil corazón, y es que pareciera que soy el personaje de un cuento perdido que busca su historia y no encuentra a su amada, adentrándome en otros cuentos en los que solo de villano encuentro personaje, y por más que cambie de historia yo no me llevo el protagónico, al parecer el escritor que me inventó no ha realizado mi historia, mi cuento aun está en veremos y las amadas doncellas que sin querer han dañado mi corazón no son las indicadas, no son las correctas.

El tiempo se agota y la literatura pareciera que se va extinguiendo, yo sigo sin cuento, sin libro, las palabras pareciera que cada soplo de viento se las va llevando, y yo adentrándome en la desesperación de mi historia para la que fui creado y en la que aun no estoy disfrutando.

Paso, camino y me pierdo en un sendero sin final, sin principio alguno una vida subjetiva un amor inexistente, un sentimiento que no se forja.

Es este mar de tristeza ficticio en el que estoy perdido, una obsesión descomunal que desgarra mi alma y mi corazón, abriendo en mi pecho una herida, que no tiene cura alguna, fría, cruel y dura, dolorosa y sollozante agonía.

El sendero parece largo, la vida que no termina, mi historia que se ha olvidado y yo vagando en un mundo extraño para el que no fui creado.


Víctor F. Rivera S.

poema número 12 de Oliverio Girondo.

Quizá sea un poema muy citado, pero vale la pena llenar siempre un buen espacio con éstas letras que hacen que crezca nuestra reflexión y nuestra entrega corporal...

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.


los amantes; Oliverio Girondo

Cuando pasa lo que pasó, no es mera coincidencia.

Desde ya hace cien años, que de hecho este 2010 lo estamos festejando, se empezó una lucha por encontrar la mejor forma de gobierno que debería tener México para que así todos tengan lo que merecen, la ciudadanía, el pueblo mejor nombrado, ya que en aquellos tiempos estaban bastante marcadas las clases sociales, estaba en la ruina, no había oportunidades, el campesino era explotado y el gobierno federal estaba a cargo de un hombre que había hecho su vida entera (prácticamente) como presidente de la república sentado por más de treinta años en la silla presidencial. Por lo menos eso nos contó la historia, por el sur llegó Zapata, peleando por la “tierra y libertad”, hoy en día, irónicamente, ya que por eso se peleo, aun existe un ejército de liberación nacional que se abandera con el apellido del revolucionario del pueblo, ósea… después de que el general del sur llegara e impusiera su visión de la explotación a la que se veía sumergido, obtuvo al igual que los intereses de muchos lo que se buscaba, un dictamen dentro de la constitución que hasta 1917, dejaría en claro que la tierra es de quien la trabaja, que los campesinos, obreros y trabajadores en general tienen derechos, que todos por el simple hecho de ser mexicanos merecen por lo menos cursar de manera básica la escuela, en 1994, el ejercito que auto nombra a sus integrantes como zapatistas, salió a relucir, exigiendo se dé voz a todos los pueblos indígenas del sur del país, 77 años después el motivo que impulsó a Zapata a pelear en una revolución, aun no está concretado.

Por el norte atacaba el famoso Pancho Villa, muchos mitos y relatos de éste, que si las viejas a la orilla en fin, lo cierto es que al lado de Zapata se sentaron en la silla presidencial luego de que se diera finalizada la guerra revolucionaria en la que el país se sumergió y del cual en lugar de que la ciudadanía se viera apoyada solo se tenía que mantener al cuidado, de los “revolucionarios”, ya que llegaban y avasallaban (según relatan los escritos y las leyendas de aquellos tiempos) como buenos mexicanos “chingando a delante, que atrás vienen chingando”.

En fin, hoy, 100 años después y escuchando y mirando los spots con los que el gobierno federal intenta mantenernos al margen de un amor ficticio, aun se puede apreciar ese retroceso, o esa situación inamovible en la que se está desde ya más de 100 años y hasta hay quien se atreve a decir que desde los 200… del bicentenario.

En primer punto, México es un país que pasó por ser imperio, que buscó un tipo de orientación con Maximiliano y Carlota, que después pudo, de la mano de Juárez dividir las decisiones del clero y las del estado (y que en la actualidad el clero se sigue metiendo y los medios les prestan el espacio para decir que él que acate las decisiones del estado se lo va a llevar el diablo), que pasó por guerra de reforma, por perdida de territorio del que Santa Anna vendió; que Texas solita se separó en fin, que llegó a una revolución y no aprendió, que tuvo que pasar una dura etapa post revolucionaria, que mató a sus futuras esperanzas en la plaza de las tres culturas. Que a pesar de qué en la revolución luchó por quitar del poder a un hombre con treinta años rigiendo al país, pasó 70 años con un mismo partido político en la dirigencia nacional, y que cuando llegaron otros nuevos partidos no supieron gobernar. Simplemente les quedó grande la camiseta.

Vaya lo que un día escuché y aun no logro digerir ese comentario, “México es el país del surrealismo”, y creo que por más que lo analice es verdad, reformas políticas que pide se hagan a la carta magna y que ponen a una nación entera a pensar y debatir, solo pasa aquí, con el argumento único de que nuestra democracia debe evolucionar, cuando yo sigo preguntándome, ¿Cuándo empezamos a ejercer la democracia más allá de tener una credencial de elector, más allá de ir a que te llenen el dedo de color negro y seguir diciendo como en los spots del gobierno federal.. Somos México?, ¿cuándo?, aun los pueblos indígenas no son bien aceptados, después de 100 años y a pesar qué de forma romántica ya pasamos la post revolución aún seguimos esperando ese cambio que se supone tuvo que haberse dado desde ya hace mucho, que seguimos viendo como nos chantajea EE.UU. y que seguimos dentro del mandato de la oligarquía.

Tal vez por eso tenemos a una de las mayores exponentes del surrealismo,como lo fue Frida kahlo, y es por eso que la picardía mexicana siempre va mas allá, hasta sobrepasar el miedo a la muerte, ya que dejamos que nos pase lo que sea, con tal de que con eso que nos pasó, nos podamos reír una y otra vez, y que cuando hablemos en serio, pensemos en la evolución de nuestra subjetiva y utópica democracia, que hasta hoy, creo que nadie conoce.

Quizá por eso Paz fue premio nobel de literatura, predijo algo, que ya está escrito en la historia, y que mientras más pasa el tiempo, su obra sigue vigente, y que el mexicano sigue buscando que le pase lo que ya pasó, ya que “no es mera coincidencia” y no será eso, ya hubo una guerra en 1810, otra en 1910, una masacre entre españoles y nativos en el mercado de Tlatelolco, una matanza a estudiantes siglos más tarde, ahí mismo, ya hubo un hombre rigiendo al país por más de treinta años, un partido 70, y con la reforma que planea calderón, que se repita eso… no será mera coincidencia.